mit hus med mine gule kvinder og min whisky. Jeg var netop da helt down, helt syk efter Europa: når jeg leste en eller annen roman om oplyste gater og hvite kvinder, begynte jeg å skjelve. Jeg kan ikke riktig forklare Dem min tilstand, det er en slags tropesykdom, en rasende febril og dog kraftløs nostalgie, som ofte griper en. Slik satt jeg, såvidt jeg husker, med et kart og drømte om å reise.
Da banker det heftig på døren, boyen og en av kvinderne står utenfor, og begge gjør store øine av forundring. De peker og gebærder sig: en dame er her, en lady, en hvit kvinde.
Jeg farer op. Jeg har ikke hørt hverken vogn eller automobil komme. En hvit kvinde her i dette vildnis? Jeg går til trappen, men betenker mig, vender om og kaster et blik i speilet for å stelle litt på mig. Jeg er nervøs, urolig, på en måte plaget av en ubehagelig forutfølelse, for jeg vet ikke et menneske i hele verden som vilde søke mig av venskap. Endelig går jeg ned.
I forværelset venter en dame, hun kommer hastig mot mig. Et tykt automobilslør skjuler hendes ansikt. Jeg vil til å hilse, men hun avbryter mig raskt.
„Goddag, doktor,“ sier hun på engelsk — litt for lett, som om hun på forhånd hadde studeret ut hvad hun skulde si — „undskyld at jeg overfalder Dem. Men vi var tilfeldigvis her — vor automobil venter
