tiken ved en to måneders reise. Ja slik forhekser de en, troperne, når man streifer gjennem dem i jernbane, auto, rikshaw. Jeg følte det heller ikke anderledes, da jeg kom herover for syv år siden. Hvad drømte jeg ikke dengang! Sprogene vilde jeg lære, de hellige bøker vilde jeg lese i urteksten, sykdommene vilde jeg studere, arbeide videnskapelig, utforske de innfødtes psyche — det er jo slik det heter i den europæiske jargon — jeg vilde bli en menneskelighetens, civilisationens missionær. Alle som kommer derut drømmer den samme drøm. Men i det usynlige glashus derute mister man kraften. Feberen — den man får likevel om man tyller aldrig så meget kinin i sig — den setter sig i ens marg — man blir slapp, doven, bløt som en manet. Man blir på en eller annen måte avskåret fra sit eget europæiske vesen, når man kommer bort fra de store byer til slik en sumpstation: før eller senere får enhver sin knekk — — nogen drikker, nogen røker opium, andre igjen pryler, og blir som dyr — — sin skavank får alle. Man lengter efter Europa, drømmer om én dag igjen å kunne spasere på en gate, sitte i et stort lyst værelse, blandt hvite. År efter år drømmer man om det, men kommer så den tid, da man kan ta ferie, er man blit for treg til å reise. Man vet at hjemme er man glemt, fremmed, bare en musling i havet, som hver og
en kan trå på. Så blir man og forsumper og
