er i ord til aa klaga paa livet! Høyr etter, men høyr ogso etter den fysna det er i alt klaget!
Mannen er mot seg sjølv det hardaste dyr, og hjaa alt som kallar seg »syndar« og »krossberar« og »botferdig«, — ver ikkje dauvøyrd for den vellyst som er i dette klag og klagemaal.
Og eg sjølv, vil eg dermed vera hans klagsmann? Aa, dyri mine, det aaleine lærde eg hittil, at for mannen er det verste i honom naudturvelegt til hans beste, —
— at alt det verste er hans beste styrke, og at mennesket maa verta betre og verre.
Ikkje det var min pinebenk, at eg veit: mannen er vond; — men og skreik, som enno ingen hev skrike:
Aa, at hans verste er so reint smaatt! Aa, at hans. beste er so reint smaatt!
Den store menneskje-leiskapen — den kjøvde meg, og det som spaamannen spaadde: »Alt er eitt, alt er faafengt; vitende kvæver.«
Ei lang skuming hinka fyre meg, ei daudtrøytt, daudtung hugløysa, som tala med geispande munn:
»Æveleg kjem det att, det mennesket som du er trøytt av, det vesle mennesket,« — so geispa hugløysa og drog foten etter seg og kunde ikkje sovna.
Ei hola vart manneheimen for meg. Ho seig i hop; alt levande vart meg menneskje-mold og knokar og morken gamaldom.
Mi sukking sat paa alle menneskje-grefter, og vann ikkje staa upp att; mi sukking og spyrjing stunde og kvævde og klaga og gnog dag og natt:
»Aa, mennesket kjem att! Det same mennesket kjem æveleg att!« —
Nakne hadde eg ein gong set dei baae, det største mennesket og det minste: altfor like var dei kvarandre, — altfor menneskjelege, den største med.
