«Kjære Hans Jæger
Naa sitter jei alene igjen her i Norge naa — alle dere andre er rejst. Aa gid jei kunne ta lille Gog under den ene armen og gaa a gaare me han og aldri ikke komme mer igjen hit. Her er nemli rædsomt, du store mon dieu! — Mon jei noengang faar se Dem igjen Hans Jæger? Aa vær saan som Di har vært da da — vil Di det? Hvis jei naa kommer til Paris noengang, vil Di da møte mei paa Gare du Nord? — aa gud hvor vi skal ha det morro da! jei dør a glæde bare jei tænker paa det — hvis Di bare er saan som Di var før saa. Men jeg synes hele verden er blet 100 aar gammel og jei ossaa — huf! — Nej, hvor gjerne jei ville gaa i Rue de Seine me Dem — jei er sikker paa Di ville si imot alt det jei sa om bildene. Aa revoir da!»
— Det blir nok ikke «au revoir» Vera, sier jei sagte for mei sell — saa pludseli opdager jei at hun har skrevet noe paa baksiden a konvoluten:
«Har Di det gott naa? — jei ville gjerne høre litt fra Dem, men jei synes det er rimeli hvis Di ikke skriver.
Vil Di den 8de Maj klokken 12 staa paa hjørne af Rue Faubourg Montmartre og Rue Drouot, ve uhre der, saa skal jei komme dit — Di vet jei gjør hva jeg sier — saa skal vi gaa inn paa en liten absinth-knejpe som jei kan.»
En brænnende hete er pludseli skutt op i mine
