Blaablek i ansigte og litt rø om den lange næsen som har skaffet ham navne «l’Aigle» traver han ufortrødent afsted gjennem folkevrimlen me sin store sorte bule-hat paa hode og skriker alt hva han aarker: «Paris! voilà Paris!» Hvor den ser tynn ut den jakken hans, og revnet er den under den ene armen og derfra et langt stykke henover ryggen og bryste saa den skidne skjorten syns... Han ser mei ikke — gusjelov, for jei har ikke raa til aa kjøpe a ham idag. Jei venner mei og blir staaende og se efter ham.
... Saa han sæller «Paris» ossaa — og det gir allikevel ikke mere a sei! Jei vét han sæller «La Nation.» Og igaaraftes møtte jei ham me «Courrier du Soir.» Klokken var omkring elve, det var hunne kolt og han kom løpende opover gaten me noen faa aviser hængende over armen just som jei kom ut fra «Divan Japonais» — jei kjente ham paa den sorte bulehatten og den tørre knoklete figuren. «Le Courrier du Soir!» «v'la le Courrier du Soir!» skrek han mens han løp. Jei stoppet ham op —:
— Bonsoir monsieur l’Aigle!
— Bonsoir monsieur!
— Di fryser vel i den der? — jei pekte paa den tynne sønderrevne jakken idet jei tok mot avisen.
— Aa ja saamæn! — der gik et kulle-gys igjennem ham.
— Det er 10 centimes, ikke sant? — jei rak ham pengene.
