III
Det sorte merke.
Ved middagstid gik jeg ind til kapteinen med medicin og en kjølende drik. Han laa omtrent som vi hadde forlatt ham, hadde bare skubbet sig en smule høiere op i sengen, og han saa urolig og medtat ut.
«Jim,» sa han, «du er den eneste her i huset, som der er noget ved, og du vet, jeg har altid været god mot dig. Der har ikke gaat en maaned, uten jeg har git dig en sølvfireskilling. Nu ser du, kamerat, at det er smaat med mig, og at jeg ingen har om mig; vær nu snild gut og bring mig et litet glas rum; gjør det, er du en god gut.»
«Jamen doktoren —» begyndte jeg.
«Doktoren!» sa kapteinen og bandte stygt, endda stemmen var svak og mat. «Slike doktorer er nogen vrøvlebøtter alle sammen; hvad kjender de til sjøfolk? Jeg har været i land, hvor solen brændte som en ild, hvor matrosene døde som fluer av gulefeberen, og hvor jorden bølget som sjøgang av jordskjælv — hvad kjender doktoren til slike land, han? — Og jeg levde av rum. Jeg levde av rum, sier jeg dig; det har været mat og drikke og kjæreste og kone for mig; og faar jeg ikke et glas med rum nu, saa gaar det galt med mig. Se, Jim, hvor fingrene skjælver paa mig,» blev han bedende ved. «Jeg kan ikke holde dem i ro. Og ser du, Jim, ser du gamle Flint i kroken derborte? Jeg saa ham saa tydelig, som jeg ser dig, for en stund siden. Og kommer den rædselen igjen, saa vet jeg ikke — — doktoren sa jo selv at ett glas gjorde ingenting. Jeg
