Her på loftet kan jeg høre byens stemme dag og natt:
bilers brøl og trikkers hvin og unge kvinners lyse skratt.
Godt for mennesket å kjenne at han ikke er forlatt.
— — — — — — —
Byen, alltid byen, til jeg engang slukner brått
som en svart elektrisk lampe når dens glødetråd er gått.
Får jeg lyse litt i byen, så dens sinn blir mindre grått?
Nu river de den gamle gassbeholder,
og klinkehamrens kolde, skarpe klang,
de rappe slag mot naglestålet, volder
en svie i mitt sinn: det var engang…
For denne gass-tank hører med i bildet
av livet mitt de første unge år,
den tid som jo er sangens rike kilde.
Nu skal den falle. Klinkehamren går.
Så skjønt det var i lyse sommernetter
det runde, mørkeblåe bjerg i vest!
Av byens mange rare silhuetter
er dette den jeg husker allerbest.
