De fire tal var fastbrændt i hendes hukommelse.
Da portvagten kom var hun i arbeide med dokumentet som skulde oversættes.
Det var ikke særlig interessant og handlet om betingelserne for nogen oljekoncessioner. Ikke desto mindre hadde Tatjana følelsen av at hun var i berøring med netop nogen av de store ting som var i gjære, og som det gjaldt at finde ut.
Borte ved døren paa en stol sat den skumle portvagt og iagttok hende. Hun visste at hun foreløbig var fange.
I hele bygningen hørtes ingen anden lyd end klapringen av skrivemaskinen og rasling av papiret.
Ffter en times forløp kom Sibileff tilbake og Tatjana var omtrent færdig.
Han studset da han saa det lille papir paa gulvet, og Tatjana hørte ham hviske med portvagten efterat han hadde tat det op og lagt det ned i lommeboken.
Sent paa aftenen to dage efter Sibileffs bortreise listet Tatjana sig nedover den mørke trap fra sit atelier i Rue Chabas. Efter hende kom en mand.
Ved gaslykten utenfor huset snudde Tatjana sig og saa paa ham. — Det var Sibileff.
Det var ikke Sibileff. — Det var Wasilieff, men selv hans nærmeste vilde ikke kjendt ham igjen.
«Du er i hvert fald pragtfuld,» hvisket Tatjana. «Skynd dig, — her staar bilen.»
«Hvor lang tid har vi?»
