Det er noe ved disse kulpene, som er så uforanderlig
rent og friskt. Jeg kan ikke si hvorfor, men hver
gang jeg ser dem, kommer det et tilfeldig inntrykk fra
Roms gater på en varm, klar junidag med sol-steik.
Jeg kom forbi en av disse mange små
marmor-kummene med en vann-stråle ut av en løve-munn.
Jeg ser enda solen spille på marmor-bunnen, hører
den plaskende lyd av vannet.
Hvorfor jeg minnes det? Kanskje satte dengang dette friske, rene vann i det kjølige, hvite marmor meg med ett fra den store verdens-stad, med alle dens kultur-minner og trettende museer, til en klar bekkekulp med mumlende vann og hvite kisel-steiner langt inne på skogen, hvor kulturen ikke når fram . . .
Ja denne gleden ved det sitrende, rene vannet, — ved solen — ved blå himmel — ved skogens fred — den er vel, kan henne, i slekt med det opprinneligste i oss. Om vi kunne bringe mer av den enkle gleden tilbake over livet! — —
Hva er det da ellers vi gledes ved?
Med ett må jeg tenke på et bilde han en gang malte for meg med ord, Erik Werenskiold; men jeg ser det som han hadde malt det med penselen:
Vi mennesker der i byene er vi ikke som dyr som lever i kasser? Først sover vi i en kasse, så smetter vi ut, bort igjennom et smalt mellomrom og inn i en a’en kasse. Der er vi noen timer, så tilbake igjen til den forrige kassen. Etter en time eller to er det
