Tirsdag 31. juli 1900.
Jeg besøkte en gammel skald, Sigvathor Grimsson, Bergs nærmeste nabo, og hans forpakter eller husmann. Han er 60 år, og så just ikke mye ut som dikter av det ytre. Han sto nettopp krokete og slo, da jeg kom til ham, han hollt just på med å barbere en gras-tuve med et lite stutt-orv.
Først var det de nødvendige innledninger om ditt og datt, og forsikringer fra hans side om at han ikke hadde ventet så fornemt et besøk, framført på godt dansk, og med stadig tiltale av «min gode Herre». Så kom vi i prat.
Jeg syntes at den vollen måtte være sen å slå, så tett med tuver som der var, og spurte hvordan de kunne drive på med det år etter år.
Han spurte forbauset hvordan det kunne være annerledes. Jeg mente det måtte da være bedre å pløye opp marka, og få den flat.
«Nei, min gode Herre, da vilde det jo blive så meget mindre Overflade at vokse Græs paa!»
Det var også en måte å se det på. Men ellers var pløying i de siste årene ikke lenger ukjent her. Da jeg reiste til Grønlann for tolv år siden, kjøpte jeg den eneste hesten på Islann som etter sigende hadde vært prøvd foran en plog, og som derfor kunne trekke; hva islanske hester ellers ikke kan.
Så spurte han om jeg ikke ville tre innenfor. Gjennom den lave, krokete, og mørke gang, nesten som en husgang til en eskimo-hytte, kom vi inn i
