PÅ SKI OVER FJELLET
Bergen, mars 1884.
Det var lørdag kvell den 26. januar, i det herrens år 1884, at jeg gikk fra museet hjemover gjennom gatene, og regnet pisket i ansiktet med en voldsomhet som selv her i Bergen var usedvanlig. Over himlen jog svarte skyer, termometret viste mange graders varme, barometret sank, sank, sto på jordskjelv. Ja, det var riktig et vær som kan bringe en lann-flyktig østlenning fortvilelsen nær; — dette skulle være den norske vinter.
Forretnings-folk hastet forbi ned igjennom gata, med paraplyen mot vinnen og hodet ned mellom skuldrene. De stunnet hjem til den lune rede etter ukens strev.
I morgen var det søndag. Fikk slå et slag om posthuset for å høre etter post, og så gjøre seg det koselig innen døre, og glemme verdens og værets dårlighet.
Jeg hadde fått anbrakt meg i lenestolen. Et flyktig blikk i det nykomne Idretts-blad, før jeg fordypet meg i mine studier. — Men hva sto der? . . .
