XIII
na´an, vil ikke mere kunne finne ro
ved teltene.
Lenge satt vi slik i den grå vintermorgen på Nina Nevas værelse. Vi to og Orlow.
Hun visste at Oginsky var død. Jeg hadde fortalt henne det.
«For en natt —,» sa hun endelig. «Mettet med redsler, med gru og blod, — og allikevel er det den skjønneste og rikeste natt i mitt liv. Er det ikke forunderlig?»
«Og nu skal det være forbi, —» hvisket jeg sakte. Jeg følte mig trist og tung til sinns.
Nina svarte ikke. Igjen satt vi tause.
«Men De må være fornøid,» sa hun plutselig. «Deres spill er gjennemført, De har vunnet, ikke sant? Deres trick var helt glimrende, De narret den stakkars Oginsky fullstendig. Han sa at en dyktig politimann vilde gå tapt i Dem, men han tok feil! Han burde ha sagt: hvilken skuespiller vilde ikke verden ha mistet ved Deres død.»
Hennes tone var plutselig hård og fiendtlig.
«De er en kunstner på Deres område, en virtuos, herr Bjelke. Oginsky trodde blindt på Dem, han forstod ikke, at det altsammen var komedie, han tok Deres tone og Deres ord for ekte. Slik er vi russere, ser De. Vi er barn, naive, godtroende barn. Herregud, hvor må De ikke ha smilt for Dem selv ved Deres kjærlighetserklæring! Og hvor De må ha vært spent i Deres indre, samtidig som De lekte med oss!»
«Nina!» ropte jeg oprørt. «Hvad skal dette tjene til? De vet like så godt som jeg, at det var mitt dypeste og opriktigste alvor. Du vet at jeg tusen ganger gjentar, hvad jeg sa: at jeg elsker dig, at jeg tilber dig, at du er alt for mig i denne verden . . . . Ninutschka,» var jeg Gud
