Svend Bidevind sat paa den høie stol ret op og ned, fordi ryggen var saa brat. Han kunde saavidt naa gulvet med tærne. Han sat og stirret op efter bøkerne; og litt efter litt syntes han væggene i det smale rum nærmet sig til hinanden, nærmere, nærmere — vilde klemme ham tæt imellem sig, knuge de stive, stramme bokrygger ind i ham – – –
Han lot sig glide ned fra stolen — han kunde knapt staa av angst, snek sig hen til utgangsdøren, grep i klinken — døren var laast.
Og den andre døren — den førte jo ut i entreen!
Han gav et skrik fra sig, da med ett døren til entreen aapnet sig. Det var rektor.
Haa var i den samme husfrakke Svend Bidevind hadde set, da han sat igjen.
— Nu, min gode Svend, du vilde tale med mig?
— Ja.
Rektor stod foran ham og saa paa ham og ventet. Men der kom ikke mere end «ja».
Svend Bidevind stod med spilte øine og stirret paa rektor. Stirret, stirret. Uten et ord.
Endelig sa rektor:
— Ja, hvad var det saa? Hvorpaa han gik hen til det store arbeidsbord ved vinduet; her
