Erik Vullum
gav av sig og sit, en, som likte at se sig selv i billedet av en saamand, der uselvisk strødde ut av sin rike viden om gamle tiders liv, en ødsel utdeler av sit sinds gode gaver til hver den, som vilde ta imot. Han gjorde ingen forskjel. Jeg vet, der er mange, som i disse dage takker ham.
Han tilhørte en slekt, som i mangt skiller sig fra den efterfølgende. En slekt av troende. Altid lysvaaken. Til enhver tid paafærde. Bestandig forventningsfuld. Rede til paa første appel at gripe ind. Med barnlig tillid til ideers lyksaliggjørende evne, men ogsaa uten den sum av menneskekundskap, som det blev vor lod at tilegne os. Mindre sammensat, mere helstøpt.
Og saa ber jeg mine herrer studenter reise sig i ærbødig erindring om Erik Vullum.
Er en betydelig personlighet gaat bort, et varmt og rikt og uegennyttig menneske, staar der nogen øieblikker en lysstripe efter ham. Vi lytter til hans stemme. Vi speider ind i hans øine. En utstraalende makt, som tvinger os til at stanse og gjøre regnskapet op endnu en gang. Paany stiger han frem for os, forklaret av det beste i sit væsen. Omskinnet likesom. La det være sagt: Det forsonende syn, som døden skjænker, er og kan ikke være livets. Enhver levende kraft egger til motstand. Det gjorde ogsaa Erik Vullum i sin krafts dage.
79
