Parken
ilden, og kanonerne braker løs. Det var liv! Og de unges øine skinner. Engang vil de ogsaa ut i krig. Engang vil ogsaa de myrde bocher.
En ung græker sa til sin mor, da han drog ut i krigen: «Bed for mig moder, at jeg maa dræpe mange tyrkere!» Avdøde Erik Vullum gjengav aldrig disse ord uten at faa det klare vand i øinene. Det skjønneste uttryk for fædrelandsfølelse, han visste! Utvilsomt tænker den bedre del av Europas ungdom nu klokere end som saa. Den er for længe siden mæt av blod og heltetenorer.
Et brudd er sked i os allesammen, ialfald i os gamle. Vi er ikke i kontakt med os selv længer, som vi var før krigen, er kommet til at føle os rotløse, har kort sagt tapt sammenhængen med noget i vort eget liv. Alt synes os tilfældig — vort liv et bytte for indflydelser, vi ikke selv raar over. Traadene, som bandt nuet i hop med fortiden, har krigen brutalt hugget over. Vi har forvandlet os. Til ulykke eller lykke. Blit større eller mindre. Helst mindre.
Og tro ikke, at det bare er i aandelig henseende, at krig gjør mennesker mindre. Ogsaa i legemlig. Før revolutionskrigene og Napoleon var franskmændene kraftigere av vekst, stateligere av holdning end de nu er; saa paastaar da de lærde. Nylig læste jeg en skildring fra
238
