Danton
Man hadde gaat træt.
Og nu var det Robespierres tur i at dø.
«Dantons blod kvæler dig!» skrek en til ham i opgjørets stund.
Robespierre snudde sig lynsnart.
«Danton! Jasaa! Det er Danton, I vil hevne?» svarte han skarpt.
Kanske han i hint øieblik husket Dantons ord: «Jeg drar Robespierre med mig. Om kort tid følger han mig i døden.»
En vældig skikkelse, denne Danton! Født paa grænsen mellem Champagne og Bourgogne. Der er i ham noget av bourgognens tunge styrke, av champagnens festlige letsind. Dypest inde godmodig, fuld av latter og ung spøk: «Folk tror det ikke,» sa han, «men jeg har i min karakter en god portion av den gamle, herlige, franske munterhet og haaber at bli ved med at ha det til min siste dag.» Med sandhet kunde han spørre sine dommere: «Har jeg en hyklers ansikt?» En naturelsker. Gavmild. Tilbedt av sine venner. Sikkert var det for Camille Desmoulins, Herault de Séchelles, Fabre D’Elgantine og de andre, som fulgte ham i graven, en rik trøst, at de hadde Danton i sin midte. Samtidig raa, kynisk. Han hentet gjerne ord og vendinger fra almuesproget; det gjorde virkning og gav hans tanke saft og kraft. «La os slænge dem et avhugget kongehue like i fleissen!» skrek han, da hertugen av Braunschweigs ukloke ma-
224
