Christian Skredsvig
skyggen av den blaa ring av fjeld om hans eget land. Hvor de vinker, blir han barn igjen, aapner han sig i lyrisk, skjælvende inderlighet.
Drømmens mørke over barnets vældige forundringsverden!
Med sin siste bok «Evens hjemkomst» har han øvet en gjerning i norsk litteratur. Aldrig naadde han høiere hverken som maler eller skribent. Paany er det barndommens land med Gaustatoppen fjernt i vest, han fordyper sig i. Ogsaa som menneskeskildrer aapenbarer han her nye evner. Hvor er hun henrivende, denne Torgun, Evens hustru, forsynet i hans liv, hun med den gode, moderlige varme i sit blod, den varme, en kunstner i al sin krafts hjælpeløshet har saa tvingende bruk for. Ikke minst naar han som Even sitter i ensomhet, sliten og mismodig, og stirrer ind i livets onde øie. Er boken læst ut, blir hun tilbake i ens erindring som en helligdag med rent lys over panden.
Jeg sender idag Skredsvig en hilsen fra gamle og nye venner. Han har saa mange.
Saa ofte jeg tænker paa ham, ser jeg for mig en lys sommernat mellem fjeldene. Høisommernatten i nord har en sitrende streng i sig — det har Skredsvig ogsaa — en streng, som toner av vemod, savn, sværmeri, ømhet, længsel.
Gid den længe maa bli ved at tone i hans rike og skiftende sind!
1917.
179
