Carl Nærup
«Det er paa tide, at versets kunst kommer
til ære igjen.»
Og idet han likesom kjærtegnende glattet mine krøllete papirlapper ut med haanden, sa han:
«Hvem vet! Kanske du der har din lille gjerning.»
Jeg møtte et varmt blik av hans faste, lyseblaa, litt bedrøvede øine . . .
En junidag 1887 reiste Carl Nærup til Amerika. Jeg stod paa bryggen og viftet, og fra fordækket av det overfyldte skib viftet han igjen. Jeg husker at jeg lot vinden ta mit lommetørklæ med en siste hilsen til ham. Jeg saa det seile gjennem luften og lægge sig dødt paa det skittengraa vand. Det var som det beste i mit liv nu blev frarevet mig. Nu reiste hele menigheten min til Amerika. Fattigdommen, aa, jeg hatet den! Fattigdommen, den var Norges forbandelse! Vore rankeste haab bøiet den i knæ . . .
«Velkommen tilbake!» skrek jeg vildt. «Velkommen tilbake!» —
Tre aar efter kom Carl Nærup tilbake, men da var hverken han eller jeg de samme som før.
1917.
175
