Amalie Skram
Jeg beundret den gang Henrik Ibsen over alt. Hun kaldte ham aldrig andet end «Havtorsken». Det krænket mig. Rosmersholm fra aaret i forveien var i hendes øine intet andet end toppen av burlesk komik. Hvorfor i herrens navn faldt ikke pastoren og Rebekka i armene paa hverandre istedetfor at utdype — utvande sig i talemaater om skyldfrihet o. s. v. for saa tilslut — ganske umotivert — at gaa bums paa hodet i møllefossen? Og jeg, som elsket det ømme tungsind i Ibsens drama! Kort sagt — de fire saakaldte «store» var overvurderte. Bjørnsons samfundsromaner med deres tendens og prækelyst var utaalelige, ja, mer end det — ulæselige. Da hun ved en leilighet spurte mig, hvordan jeg likte Kiellands «Sankt Hans fest», som netop i de dage utkom, og jeg gav til svar, at jeg fandt det var et glimrende hugg, lyn i luften av en blank klinge, mørknet hun. «Slikt har ikke noget med litteratur at gjøre,» sa hun strengt. Jonas Lie hadde hun, saavidt jeg husker, en viss aktelse for. Men Ibsen — Ibsen!
Allikevel stak ikke hendes motviljer altfor dypt. En formiddag læste vi sammen paa en kafé Bjørnsons arbeidersang: «Takt, takt, pas paa takten». Hun sprang op i henrykkelse. Hun skinnet av lykke. «Han er da virkelig en dikter allikevel!» brøt det ut av hende i stor
138
