Fredrik Collett
av Collett uten en fossekall i forgrunden er utænkelig. Ofte fortalte han selv, hvor glad han var i dens selskap, naar han om vintren sat oppe i elven og malte; men om vaaren fik den ny laat i strupen, dirrende, myke toner, som han gjerne prøvet at efterligne. Uten synderlig held forresten.
«Det er drømfuglen din,» sa jeg spøkende til ham. «Den kan du nok ikke undvære.»
Nei, fossekallen kunde umulig Fredrik Collett undvære paa sine billeder. I likhet med elvens haarde rim i den strenge natur, som han hadde valgt at skildre, gjemte ogsaa han ømme og skjælvende toner paa bunden av sit sind. Sandt nok, at han var blit litt barsk med aarene, litt kort og avvisende; men de myke tonerne var der — og ikke om vaaren bare: En drøm om kjærlighet og hjems lykke, noget vaert og varmt, noget usigelig længselsfuldt og saart, skjønt blufærdig tilbaketrængt. Hver den, som kjendte ham, hørte og lærte sig til at holde av de tonene.
Drømfuglen maatte Collett nødvendigvis ha med paa sine billeder.
«Nu har jeg sittet længe nok i dette kalle gufset av Mesna,» sa han til mig sommeren før han døde. «Nu kan det være nok. Næste vinter vil jeg bake mig i syden.»
Men se, om han gjorde det! I det vilde sprøit av vand og skum blev han sittende der-
100
