til mig en mand, som aldrig hjem mer kommer!
Du var saa snil. – Men kan ei snakke, – du som stum er!
Du kan ei, stakkar; andre tar sig vel i vare.
Aa! men du maa si den ene, ene tingen bare!
For du har set ham nylig, morderen, den vilde:
Han bor her inde, gjør han, – her i din pupille!
Hvem var, hvem er det? Jeg et navn for dig vil nævne.
Saa gir du mig et tegn. Gud skjænke dig den evne!»
Nu knuspret hestene ei mere paa sin føde:
de sov og drømte om de hvite veiers øde.
De trampet ikke halmen med de hover bare:
de sov og drømte blot om hjul, som hvirvlet snare.
I denne store stilhet løftet mor en finger.
Og sa et navn. – Et høimælt knegg tilbake klinger.
Det kom aldrig op, hvem gjerningsmanden var. Men den begivenhet la moren i graven et aars tid efter av sorg, beretter traditionen; flere av barnene døde ogsaa av samme grund. Og bare Giovanni og to søstre overlevet begivenheten.
Ja, saa lyder legenden. Og vi faar nøie os med dens ordlyd. Ingensteds har jeg set antydet, i hvilken retning mistanken gik, om hint skud var en stridbar Romagnolo’s vendetta mot en nidkjær foged, eller der spillet et kjærlighetsdrama bak; til forklaring av udaadens virkning paa familien er
