I Torre var forlængst det slut paa dagens tummel.
Fra salto-aaens popler bare lød der mummel.
I sine spiltaug stod de, de Normanner-hester,
og tygget knusprende paa sine havre-rester.
Midt foran stod hun, hoppen, fyrig, sky, derinde, –
født mellem pinjer, i en sjøsalt strandbreds vinde, –
og hadde havets sprøit i næsevingen hidsende
endnu, og braket i de rappe øre-spidsene.
Med albuen paa krybben stod i baasen inde
min mor, og snakket med den slik, saa mo i sinde:
«Du kjære, snille hoppe, du som nu er fremme
og skysset ham, som ikke kom igjen til hjemmet, –
du faar hans hilsen og det sidste ord, som falder!
Han efterlot en søn her i saa ung en alder, –
den første av de otte iblandt døtre, sønner; –
og holde tømmer endnu ei hans hænder skjønner.
Men du, som kjender stormen langsmed dine lænder,
retleder nok engang de vesle barne-hænder;
du som i hjertet bær’ en ødslig havstrands vildhet,
retleder nok engang den lille barne-stemmes mildhet!»
Sit magre hode hoppen snudde litt og skakket
imot min mor, som bare mere traurig snakket:
«Du kjære, snille hoppe, du som nu er fremme,
og skysset ham, som ikke kom igjen til hjemmet, –
Side:Kinck - Stammens røst.djvu/182
Denne siden er korrekturlest