vergang man lar sin tanke leke mellem den norsk-islandske saga i middelalderen og det ypperste, Europa nogenlunde samtidig skapte i prosa-kunst, nemlig den italienske novelle, øker ens beundring for den haand, eller de hænder, som sveiset sagaen sammen; man blir stundom ganske skjælvende av henrykkelse, naar man staar ansigt til ansigt med dens fine menneske-skildring og dype livs-kjendskap. For selv om det er naive og enkle sind, som tegnes – skikkelser som ikke er under forvitring, uten tvil, uten verdensbevissthet – og det av den grund er blit ønske-litteratur for barn og barnlige sjæle, saa er allikevel alt indset; omtrent al slags psykologisk stof er sagaen borti, og ingen menneskelig lidenskap synes den fremmed. En vismand skuet, en kunstner sat og smedet i alvor og fryd klenodiet sammen; men merker efter sagnemandens haand blir man næsten ikke
