262
si: han forlanger at jeg skal trampe takten likedan hele veien. Ellers blir det altsaa digt med gaase-øine. Her blir jeg atter nødt til at fikle litt med litteraturens historie; jeg er altsaa nødt til det, og mener ingenting hovmodig med at trække visse klassikere frem, — gjør det bare fordi ingenting døiver saa godt som en klassiker, skjønt jeg jo ser, at eksemplerne ikke er helt analoge. Jeg tror dog, at disse paralleler i al almindelighet gir vink om at formen blir løsere, ledigere, jo fastere, sterkere stoffet er.
Jeg spør altsaa: Tramper den unge Goethe takten likedan hele veien i Faust I.? Er der ikke endog et parti i skjæreste prosa? — og det er det ikke, fordi det hører til det ældste i Faust; for naarsomhelst kunde Goethe sat sig ned og bragt det i takt. Eller ved den største digteriske, kraftutfoldelse verden maaske kjender, den omkring Shakespeare — har ikke den ogsaa en av verdens frieste versformer? Er ikke der ogsaa prosa-partier, hvor man overhode ikke tramper takt? Og i Shakespeare’s vældigste drama, Richard III, er versformen, ɔ: føtterne, mer forsømt end i nogen av de andre. — Eller middelalderens hele ballade-digtning, et av de faa egte utslag av det nordligere rytmiske instinkt, blir
