trods ikke overvættes rik lyrik, overhodet eier et saa romantisk gjennemsyret gemyt som Tryggve Andersen, – saa egte og oprindelig, saa paa sin særnorske maate. Hans kunst bærer alle de karakteristiske træk; jeg behøver bare peke paa den netop nævnte lek med selvbekjendelse paa vrangen, den mangelund snodde psykologi, som ligger bak den. Og det glimter frem som grim humor, f. eks. i romanen Mot kveld, hvor forfatterens egen helt, sakføreren, forslaat og med laant hat kommer kjørende hjem til smaabyen paa melkekjærren om morgenen. Det er endvidere dette som slaar én imøte fra det groteske som er over lanseknegtene, da de ribber helgenskelettets kostbarheter mellem kranierne i kapelkjelderen (Gylden hevn); det svæver over skildringen, der man entrer og plyndrer skuten i Øster i skjærene, og ved færøingernes fangst av den forlatte, pestbefængte seiler i Verdens herre og mester. Ja, jeg gaar videre: en egenhet ved hans komposition, som jeg senere kommer tilbake til, nemlig den pludselighet i katastrofens komme, som tar veiret fra én, hænger sammen med den romantiske splint. Og endog selve romanen Mot kveld’s motiv, det psykologiske problem om spaltingen av jeg-et,
