kunstnerisk ambition; de opfattet det som sin pligt at utpønske hvad der kildret læserens gane. Det standpunkt er forresten grei skuring, de har gjort sit valg, taler ikke høittravende om «brud» og om «nye perioder»; de vet meget vel at det ikke er deres kunst som ridser op et folks profil; man soper isteden ind mynt – skidt, om én ikke akkurat blir milepæl i folkets aandsliv! Det ender selvfølgelig med at en slik kommer publikums sensations-tørst imøte, dets lyst at titte ind i den skrivendes privatliv, – og har man ikke noget videre privatliv, saa lager man simpelthen; deres digtning seiler tilslut frem i en blendende støvsky av foregivne avsløringer. Det var særlig døgnpressens helt. Han forsvandt der, han kan ikke holdes ut fra den. Og man har det indtryk at den gruppe skribenter ikke er i avtagen for øieblikket, da jo alle har lært sig haandelag og penneførhet og formens kunstfærdighet; digterverket rangerer med detektiv-romanen – til bruk i den tankeløse stund, da den jevne, uutviklede borger hviler ut efter dagens stræv i kutterens styrerum, ved siden av rorpinden og en kold pjolter, og endda kan han greie et litet fokkeskjøt attpaa og en kost paa et blindskjær, uten at miste traaden i boken;
