nerte likeoverfor den vanskelige menneskesjæl, slog sig paa barnelitteratur. Man gjorde det først av kald; men mange fulgte efter, for den har jo det ved sig, at den er lønnende, – og der var tider, da hin tandløse kunst var saa omsiggripende, at man hadde det indtryk, vort kjære fædreland var blit en eneste stor folkeskole-klasse. – Der var videre vævre, raptungede naturer, som slog sig igjennem paa vitser og sproglige pudsigheter, laget pirouetter, stupte kraake, underholdt publikum med paradokser; fik man først stillet læseren paa knis, hadde man dækket sig, og læseren merket ikke at til aller sidst stak man av fra det hele. Mot den slags naturer stod gjerne pressen med aapne armer; de blev dens kjæledægger, fordi dette jo næsten var den ufarlige hensigtsløshet, som benævntes causeri, dens kjæreste abonnentstraktemente. – Der var i det litterære liv andre, som levet ganske som en avis: for dagen og paa bare veirhaar; man ændret jargon og væsen efter de hænder man i øieblikket var i. I politikken kaldes de mennesker opportunister. Der var atter andre – og det er fremdeles med vilje vrangsiden ved den litterære utvikling jeg fæster mig ved – som likesaa godt straks opgav enhver
