udmerkede smaaglimt. Mennesker som handler sterkt paa instinkt. Og handling, hvor stadig nye overraskelser griper ind. Og ikke sjelden findes hos ham, som i den skisse som her er gjengitt, «Mordet», en klar og fornøielig kynisme, overraskende og liketil, en enkel naturlighet mitt i den vilde fantasi.
Kafka hører ikke til de expressionistiske lysbringere og hans unge navn har ingen europeisk klang. Hans sprog er i motsetning til saa mange av de unges, klart og letlest. Han har tydeligvis straks funnet sin plass mellem dem, for hvem instinkt, følelse, fantasi er vesentlig, paa bekostning av intellektualitet og socialt problem.
Haakon Meyer.
Det er bevist at mordet foregik paa følgende maate:
Morderen, Schmar, stillet sig op henved klokken ni den maaneklare kveld paa det gatehjørne hvor offeret, Wese, maatte bøie om naar han kom fra det smug hvor hans kontor laa og gik ind i det smug hvor han bodde. Kold, gjennemtrengende natteluft. Men Schmar hadde tynde blaa klær paa, jakken var til og med knappet op. Han følte ingen kulde, han var ogsaa stadig i bevegelse. Sit mordvaapen, halvt bajonet, halvt kjøkkenkniv, holdt han helt aapent med et fast grep. Betraktet det mot maanelyset; det blinket i eggen; kanske ikke nok for Schmar; han hugget med den mot gatens brosten saa der sprang gnister; angret det kanske; og for at gjøre skaden god igjen, strøk han eggen som en violinbue over sin støvlesaale, mens han, staaende paa et ben, foroverbøiet, samtidig lyttet til knivens klang mot støvlesaalen og til det skjebnesvangre sidesmug. Hvorfor tillot Private Pallas alt dette, mens han betraktet det hele fra sit vindu i anden etage i nærheten? Forstaa den menneskelige natur! Med opbrettet krave, slobrokken knyttet om den tykke mave, hoderystende saa han ned. Og fem hus lenger borte, skraa overfor ham, med revepelsen over natkjolen, saa fru Wese efter sin mand, som idag drøiet usedvanlig lenge. Endelig lød dørklokken fra Weses kontor, henover byen, op mot himmelen, alt for høit for en dørklokke, og Wese, den flittige natarbeider, traadte ut av huset, anmelt av klokketegnet, ennu ikke synbar i dette smug; straks teller brostenene hans rolige skritt. Pallas bøier sig langt frem, han vil ikke miste noget; fru Wese lukker det klirrende vindu, beroliget av klokken. Men Schmar kneler ned; da han i øieblikket ikke har andre nakne steder, presser han ansigt og hender mot stenene: hvor alle fryser, gløder Schmar. Nøiagtig paa grensen mellem smugene blir Wese staaende, bare med stokken støtter han sig i dette smug. Et lune. Nathimlen har lokket ham, det dunkelt blaa og det gyldne. Uavvidende stirrer han paa det, uavvidende stryker han haaret under den løftede hat; intet rykker sammen til bokstaver deroppe, for at vise ham den allernærmeste fremtid; alt blir paa sin meningsløse, uutgrundelige plass. I og for sig meget fornuftig at Wese gaar videre, men han gaar i Schmars kniv. «Wese!» skriker Schmar, staaende paa tærne, armen hevet, kniven med spissen skarpt senket; «Wese! Forgjeves venter Julia!» Og Schmar stikker til høire i halsen og tilvenstre i halsen og tredje gang dypt ind i buken. Vandrotter gir, naar de sprettes op, en lignende lyd fra sig som Wese. «Gjort,» sier Schmar og hiver kniven, den overflødige, blodige ballast, mot nærmeste husvegg. «Mordets salighet; lettet, bevinget gjennem det fremmede blods flyten! Wese, gamle natskygge, ven, ølkneipekamerat, lenket til den mørke gatebund. Hvorfor er du ikke liketil en blære fylt med blod, saa jeg kunde sette mig paa dig og du for-
