133
benete Haand støttet paa Bordplaten og saa paa Skriveren, Hrr. Liv Borch, ventende, et Skogbygdens Æventyr, Dalens hemmelige Samvittighet, dens Hjælper i al Nød, dens Dommer, Præst. Og det fôr gjennem Hrr. Simon, der han saa hendes Ansikt, og han syntes igjen, det sa: «Jeg er Dalen! Jeg er Dalens Benrad! Hvad vil Du mig?»
Nu talte Liv Borch.
«Dit Navn?»
«Ragnhild. Jons Dotter.» Det kom drygt og tryggt.
«Hvor er Du født?» Skriveren bladet i sine Papirer.
«I Aaamoten!»
«Hvor gammel er Du?»
Gammel-Ragnhild saa fjernt hen fremfor sig.
«Je er fødd i Femten Hundre og fem og firs,» svaret hun. «Je gaar ti det femte Tjuge; — ja det gjør je.»
Hun løftet sin benede Haand og strøk sig langsomt over Munden. Saa stod hun igjen som før.
Skriveren, Hrr. Liv Borch, fik en besynderlig spak Fornemmelse; det var, som hadde et forganget Aarhundrede svaret. Han gav sig embedsmæssigt at gjøre, ordnet med Papirer, saa i Retsprotokollen, hvad skrevet var, og skrev selv med sin Pen. Saa vendte han sig endelig igjen til Ragnhild Nordsét.
