Side:Ignis ardens.pdf/84

Men fy, til slike bittersure tanker
maa ikke epilogen gi sig hen!
Den har at kryste mindets søte ranker
i blanke bægre mellem ven og ven!

Den har at syne os den gyldne kjæde,
hvis ledd av flamme funkler i enhver —
og saa formaa sig til, paa skrømt at sprede,
hvad der av sind blev sammenføiet her!

Fly, fugle, fri av alle festens snarer,
I sliter i den siste nu ikveld!
Fly, sjæler, hjem igjen til ting, som varer —
I fare savnet, og I fare vel!

Av det, vi vandt os, venner, var det beste
et samsyn i vor kamp og vore kaar!
Kan det forøkes, var det værdt at feste
ved fyldte bægere, hvert halve aar!