mig selv, før jeg havde havt leilighed til at se noget av den fremmede. Der blev en lang pause, som viste, at han var stanset. Saa begyndte atter fottrinene at nærme sig, og en skygge faldt ind gjennem hyttens aapning.
„For en deilig aften, min kjære Watson,“ sa en velkjendt stemme. „Jeg tænker, De vil ha det bedre herute end inde i hytten.“
Tolvte kapitel.
Dødsfaldet paa moen.
For et øieblik eller to blev jeg sittende aandeløs. Jeg kunde ikke tro mine egne øren.
Endelig kom jeg dog til mig selv og kunde tale. Det var, som om en knugende byrde av ansvar var tat fra mig. Denne kolde, skarpe stemme med dens ironiske klang kunde bare tilhøre et eneste menneske i verden.
„Holmes!“ utbrøt jeg.
„Kom ut,“ sa han, „men vær endelig forsigtig med revolveren.“
Da jeg kom ut, sat han paa en sten like utenfor. Hans graa øine spilte av munterhed, da han saa mit forbausede utseende. Han var tynd og medtat, men like kvik og agtpaagiven som sedvanlig. Det glatrakede ansigt var brunet av solen
