XIX
Han tror ikke, denne fangevokter, at jeg har noget å klage over ham og hans undergivne. Han har rett. Det vilde være uriktig av mig å klage; de har gjort sin plikt, de har passet godt på mig; de var høflige da jeg kom og nu da jeg skal reise. Bør jeg så ikke være tilfreds?
Denne snilde vokter, med sitt godlidende smil, sine vennlige ord, med sitt milde og forskende blikk, sine svære, brede hender — han er fengselet i menneskelig skikkelse. Alt er fengsel rundt om mig; jeg finner fengslet igjen overalt, i mennesket som i gitteret eller skåten. Muren her, det er fengselet i sten, døren er fengselet i tre; slutteren er fengselet i kjøtt og blod. Fengselet er et slags levende vesen, et forferdelig vesen, helt og uduelig, halvt hus, halvt menneske. Jeg er dets bytte; det ruger over mig, det omslynger mig med alle sine armer. Det stenger mig inne mellem sine granittmurer, låser mig inne bak sine jernlåser og passer på mig med sine fangevokterøine.
Elendige! Hvad skal det bli av mig? Hvad vil de gjøre med mig?
XX
Nu er jeg rolig. Alt er forbi, helt forbi. Jeg er kommet ut av den stemning av forferdelig angst som direktørens besøk hadde hensatt mig i. For, jeg må tilstå det, jeg hadde ennu håp. Nu håper jeg ikke lenger, Gud være lovet.
Følgende er nemlig hendt:
Nettop som klokken slo halv syv — nei, det var kvarterslaget — gikk døren til min celle op igjen. En hvithåret gammel mann, i lang mørk frakk, kom inn. Han knappet op frakken, og jeg fikk se en prestekjole og krave. Det var en prest.
Denne prest var ikke den almindelige fengselsprest. Det var uhyggelig.
Han satte sig rett overfor mig med et velvillig smil;
