XVI
I de få timer jeg tilbragte på sykestuen, hadde jeg satt mig ved et vindu i solen — den var dukket frem igjen — eller iallfall i såpass sol som vindusgitrene lot slippe inn.
Jeg satt der med mitt tunge og brennende hode i hendene, som knapt orket å bære det, med albuene på knærne og føttene på spilene mellem stolbenene, for når jeg er nedtrykt, krummer jeg mig sammen og trekker mig inn i mig selv som om jeg bare skulde være en kjøttmasse uten ben og muskler.
Den kvalme fengselsluft var mer kvelende enn nogensinne, jeg hadde ennu i øret all den skrekkelige larm av lenkene, jeg følte mig så uendelig trett av Bicêtre. Jeg syntes at Gud måtte synes synd på mig og i det minste sende en liten fugl som kunde synge der borte på taket rett over.
Ikke vet jeg om det var Gud eller djevelen som bønnhørte mig; men næsten i samme stund hørte jeg en røst under mitt vindu, ikke en fugl, men det som bedre var: en ung, femtenårs pikes rene, friske og fløielsbløte stemme. Jeg skvatt til og så op, og jeg lyttet grådig til det hun sang. Det var en drevende og smektende melodi, noget i retning av en sørgmodig og klagende kurring; slik var ordene:
der fekk dem tak i mig,
maluré,
tre av det verste pol'tipakk,
lir lon fa, malurette,
flaug på mig alle tre,
lir lon fa, maluré.
Jeg formår ikke å uttrykke hvor bitter min skuffelse var. Stemmen fortsatte:
maluré,
og jerna fekk jeg på,
lir lon fa, malurette,
han, lure fyren, kom tilsteds,
lir lon fa, maluré.
