— Jøs bevars.
— Fedders sier endog jeg er et geni. Det er da fan ogsaa saa vanskelig det skal være at bli anerkjendt.
— Jeg forstaar ingenting.
— Da skulde du holde kjæft Zakrison.
Den forhenværende møliersvend gjorde en bevægelse som han vilde slænge en sæk paa ryggen.
— Blir du grov, knurret han. Vil du slaas!
Den unge malers vandblaa øine blev næsten melkehvite av skræk.
— Nei, for Guds skyld. Jeg har ikke tid. . . .
Og dermed fløi Nordens haab nedover gaten med sin fagre ungdom, sin kunstnerhat, sit kunstnerslips, sin kunstnerlok, sit talent, geni og sin altbeseirende mangel paa ydmyghet.
XV
Digt og elskov.
Digteren Sanne sat og kjæmpet med et rim. Han sukket og stønnet og vred sig paa sin stol. Han rev sig i de sparsomme rester av sit blonde haar, han løftet armene og lot dem motløst falde ned paa papiret. Aa — var han bare en Prometheus, som kunde stjæle ilden fra guderne!
I fortvilelsen grep han et rimleksikon, men selv det kunde ikke skaffe ham det substantiv, han trængte. Sanne var isandhet en ildsjæl og ordets mester, men lyrikens muse er en tung dame at trækkes med, naar haarene er segnet paa ens hode og de sidste ynkelige tjafser skjærer i det graa.
