ker at være sig selv nok. Saa døde faren i den tid, da alle værdier veltedes om og bankerne meiedes ned som visne aks. Det er den gamle, litt banale tragedie.
Klara Stern hadde ikke bare mistet alt, hvad der var hende kjært, men ogsaa sine penger. Det var gaat flere aar siden den gang og hun gøs ved tanken om sin ensomme fattigdom. Mangen mand hadde tilbudt at dele sin rigdom med hende, men kunsten hadde bidt sig fast i hende og git hende stolthet, stædighet og mot. Hun vilde frem, hun kom frem, men forfærdelig langsomt. Nu sat hun med et magert offentlig stipendium i sin ungdoms by paa et usselt litet atelier til 100 francs maaneden og smaasultet. . . . . .
Den unge dame reiste sig træt og begyndte langsomt at klæ sig paa. Saa tok hun lærretskittelen paa og trak det vaate klæde av busten. Hun traadte et skridt tilbake og saa nøie paa det svære, kraftige hode foran sig. Det var en halvgammel mand med store brutale træk og en vikende hake. Han mindet om en av renæssancens mægtige prælater.
Utførelsen var overordentlig levende og virkningsfuld og uttrykket i det vældige og uskjønne tyrehode smukt og drømmende.
— Jeg kan gjøre den færdig idag, mumlet hun. . . Denne gang har jeg været heldig . . . .
Saa gik hun hen til sit lille kjøkken og fandt frem en sørgelig liten kakaopose og tømte resten ned i en mugge. Undersøkelsen av det lille improviserte spiskammer viste ogsaa et sørgelig resultat. Sukkerposen indeholdt kun nogne faa korn, smørret var visnet hen
