skulde ikke han, som malte bedre, gjøre det samme! . . . . Nu skulde han — fan ta alle disse unge grønskollinger — bli motemaler og tjene penger. Amerikanerne skulde akkurat faa, hvad de fortjente. Han skulde proppe dem med den saakaldte store kunst, saa checkerne raslet ut av dem . . . . . Der var ingen mening i, at han skulde sitte her i Paris paa sine gamle dager og tørste sig ihjel . . . Nu maatte der gjøres noget! . . .
Og Kilian Peters hyllet sig energisk ind i sin fillete slobrok, grep sin palet og sine pensler, stilte sig i positur og lukket det ene øie. Men pludselig paakom der ham en forfærdelig lede. Hvad var det for en sukkersøt himmel?
Saa slængte han penselen og paletten hen i en krok, klædte paa sig i en fart, tok omhyggelig vare paa sine 55 centimer og skyndte sig ut for at ta fat paa den daglige runde: — de smaa alkoholiske ophidselser og det uavladelige kafésnaks golde cirkelgang.
Penger? . . . .
Nu husket han det. Sanne hadde viftet med et mandat telegraphique igaar. Idag skulde han ikke tørste forgjæves.
III
Syrenkafeen.
Digteren Jakob Sanne sat i den dypeste skygge paa Café des Lilas og spekulerte i ensomheten. Det var ved 11-tiden om formiddagen. Den parisiske myretue hadde allerede i flerfoldige timer været i
