— Jeg forstaar ikke rigtig, mumlet hun og hentet hjælp hos Bleier.
— Det er jargonen, sa jøden,. . . . man rakker i disse kredser ned paa alle uten at mene noget særlig med det. Merk Dem det frue. . . . det er et fænomen, som er typisk for kunstnerkredser . . Die grosse Verachtung!
Gulnare King merket sig det til sin næste roman «Kunstnerens Kjæreste». Ja — hun følte hvorledes hendes hjernes rummelige dokumentmapper fyldtes av denne underlige spontane stemning, som strømmer ut fra en forsamling, hvor kjærligheten til kunsten flammer som hertzstraaler fra sjæl til sjæl. . . Ja dette var den sande bohême, det stolte frisinds marsch opover — ad astra. . . .
Da lød der et brøl og en knasen av glas. En av russerne, som lallet av beruselse, hadde under marschen mot stjernerne kastet sit glas i hodet paa en polak. Men polakkens hode, som mest bestod av haar, klarte sig flot.
Gulnare saa ængstelig paa Bleier.
— Det er en russisk skik, sa han. . . Meget dramatisk — ikke sandt?
Forfatterinden nikket. Hun følte sig litt forvirret efter at ha nippet til en amer picon. Hendes gamle mave taalte ikke denne malurt. Hun var vant til at beruse sig i te seks ganger om dagen og følte sig ikke sikker paa, at andre gifte bekom hende saa vel. Og Gulnare King begyndte at tumle med en ny tanke: Om ikke kunsten selv i altfor store doser virket som en gift paa den menneskelige forstand?
Hun noterte med en usynlig blyant denne aand-
