laget, det er som naar blod træder gjennem et tæppe, en brun ondskapsfuld farve, som rustner de gamle kirkeruiner paa Sole og glir ned i sjøen.
Her var det Kielland vilde bygge sit hus. Og han kunde ikke finde et bedre sted. I ly for sydosten ved en bergnab og med et storartet og vidt utsyn over sjøen, øerne og det lave landskap, som selv paa en mørk dag og under en trykkende himmel virker med en forunderlig stemning. Grundmuren blev lagt. Folk har nu begyndt at plukke stenene bort, men man kan endda se, hvor stort det hele var tænkt. Det skulde bli et herresæte med taarn og med brede altaner ut mot solnedgangen. Men Kielland kom ikke længer end til grundmuren og nogen plantninger omkring. Et stykke ut i ottiaarene maatte han resignere.
Det regner ikke mere, men jeg staar allikevel med opslaat frakkekrave og fryser i den kjølige surhet, som slaar mot mig fra de bare fjeld og de vaate skraaninger. Jeg hører klagende skrik i luften, et graagaastræk gaar i en lang bue mot nord og forsvinder som en syngende streng i taaken. Der ligger en vemodig stemning over disse ruiner, en øde tristhet, en kold forladthet. Mosen og lyngen har ædt sig opover dem, fuglene
