Jeg kaster et sidste blik paa værelset, hvor den tomme stol henne ved vinduet frembringer et trist indtryk av øde og forladthet. Frødings søster viser mig ind i stuen nedenunder. Et vindu staar aapent ut mot vinteren. Den døde ligger paa en høi baare. Pleiersken drager duken fra hans ansigt. Dette forunderlige hode med de store lukkede øienlaag virker sælsomt under dødens ro. Ansigtet er næsten overgrodd av kridhvit haar og skjæg. Kun den hvælvede pande ligger aapen. Liten og stille og rar staar pleiersken ved siden av dette skjægovergrodde hode, kjærtegner det varsomt og mumler nogen forvirrede ord. Paa den dødes bryst ligger violer, konvaller og hvite liljer. Blæsten trækker ind gjennem vinduet og virrer i skjægget og i blomsterne. Det er Efterskørden fuldbragt; det er vinden som vakler henover en tufset græsmark en høstdag under et mildt og kjølig solskin.
Herregud, hvor jeg føler kulden kold, naar jeg kommer ut. Og dette lys, som minder mig om vaaren og sommeren, den korte, heftige nordiske sommer. Er ikke Frødings digtning som den, en sommer midt i vor ubarmhjertige iskrog av verden?
