længer skulde sees paa sine vante vandringer med sin pleierske omkring i Djurgaardsparken.
Frøding trodde ikke selv at han skulde dø. Her laa han og kunde høre, hvordan telefonen begyndte at klinge, da efterretningen om hans sidste sygdom spredtes. »Man tror vist, jeg skal dø,« sa han, »men det tror jeg ikke selv engang.« Til det sidste beholdt han sit skjemtsomme lynne. Av hans ytringer kunde man forstaa, at han tænkte meget paa sit arbeide. Endnu mens han holdt paa med korrekturen til »Efterskørd« hadde han et nyt arbeide under hænder. For en maaned siden sa han: »Det jeg nu holder paa med skal bli noget roligt originalt og usædvanlig. Jeg forstaar det selv, ellers vilde jeg ikke si det. Jeg har alt i hodet; men jeg har saa vanskelig for at skrive det ned.« Han arbeidet lidt hver dag, til han faldt sammen. For nogen dage siden forlangte han at komme hen til skrivebordet, da han vilde kjende, hvordan det var igjen at sitte der. »Jeg kan ikke forstaa den forfærdelige mathet, for jeg er jo ikke syk,« Muligens hadde han selv i de sidste dage følelsen av, at det bar mot slutningen, men han sa intet herom.
Da hans læge igaaraftes besøkte ham for-
