store rum. Inde ved en bjergvæg mørkner det omkring nogen store trær, der staar tæt som orgelpiper. Gjennem skogen bruser igjen den enstonige vind. Jeg stanser og lytter og ser mig om. Omkring nogen træstubber i min nærhet ligger en bleket grav, et uhyre maurrike. Men der er ikke en eneste maur at se. Jeg staar overfor en utdøet by, et forladt rike; det har huset millioner, det har været et London i maurverdenen. Jeg stikker min stok gjennem city. Det er som om jeg roter i aske. Jeg faar et glimt av den merkværdige bygning at se. Det er millioners arbeide i mauraldre. Og ikke et liv rører sig nu. — Det er underlig, men jeg faar igjen den samme pludselige og isnende følelse som for lidt siden dernede ved stranden. En følelse av høst og forbi. Det er i dage som disse vi maa tænke paa livets meningsløse hurtighet, slegternes begyndelse, slegternes blomstring og død. En gang kommer efteraaret for os alle, Ogsaa vor slegts riker skal forlates og bli uten liv og opløses til aske i aarenes uendelighet. Men gi mig en sommer til. Eller to.
