furer. Jeg faar en sørgmodig fornemmelse av efteraar og forfald. Er der ikke ogsaa noget høstlig i denne synlige grønskede luft. Det er efter regn kan jeg merke, og jeg fornemmer denne sterke aande, som hører den overmodne og faldefærdige sommer til og som kommer fra raadnende tang, fugtig mose og kvasvedende trær. I et pludselig hastverk begynder jeg at gaa indover mot skogen.
Her har jeg først de forkrøplede trær, skjærgaardsfuruen. Jeg kjender intet som virker mindre forkrøplet, hvis man med dette uttryk forstaar noget stakkars og magtesløst. De er krokete og vredne, men de samler i sine vilde skikkelser en uregjerlig kraft og trods. Der er marsj i disse trær, det er skogens blænkere som gaar mot de øde vidder og sjøen og deres kroner brer sig vifteformig ut efter dem, som haar i blaast. Naar vinterstormene iler mot dem, da synger det i deres frosne stammer som i dirrende staal.
Saa vandrer jeg hjem gjennem skogen. Solskinnet rinder ned langs trærne. Den grønne skogbund, som endnu er myk efter regnet veksler i lys og skygge. Her er ganske kirkestille og det er likesom alle skogens vinduer staar aapne, saa blaasten og lyset kan fylde det
