heftige skrald, der var som om et regiment skarpskyttere trængte frem gjennem byen og langsomt blev overvundet dypt inde i gaterne, en fjern salve, et siste skud, saa var ogsaa det forbi; de mange bratte gatehjørner hadde kvalt lyden, larmen var ebbet ut i stilheten,
Hvor kan det være mulig, at et byøre ikke hører det store stykke som heter uken og som spilles paa byen, det store orkester: Stykkets stigen og synken fra dag til dag, alle de mange instrumenter som deltar og alle de lyde som falder mot hinanden, gaternes stimmen, hestehovenes pladsk, fotslagenes plapren, klokkerne som ringer, det drivende veir av menneskerøster, fabrikernes rysten, skibene som kommer og gaar til kjættingernes trommehvirvler. . . . Paa helligaftenen er melodien en anden end den sædvanlige; det er som naar vinden lægger sig efter en kuling, man synes at merke dens træthet, dens stundevise blaffen og flakkende gang henover markerne. . . Mange lyde, som man før ikke merket i duren, blottes mu og staar for sig selv i kveldshvilen, det kan være en plystren i gaten eller et fuglekvidder over byparken.
Rutebaatene lægger fra bryggen og stikker tilhavs, de gaar bent ind i solnedgangen, En
