jeg tilhører, som vaaknet og oprørtes. Jeg har hjemme i et land, hvis lange kyst hver vaar løsner en trækfuglskare av hvite seil, som følges av manges tanker og haab. Fra forsvundne slegters ængstelse lever følelsen av det usikre i denne bedrift, der er den skjønneste som findes, fordi den er i pagt med menneskenes higen og utfærdslængsel. Men det er havets lunefulde spøk som skal træffe skibene i en aapen storm eller i en stille, dødssvanger taakebanke. Et lumpent tilfælde er som en uretfærdighet mot denne ædle haandtering. Og det er ikke nogen hæderlig ulykke som har rammet »Titanic«. Det var et daarlig træk av skjæbnen, et daarlig træk mot menneskene, som med sit arbeide, sin omtanke, sit snille hadde frembragt dette lykkelige resultat. Det er efter saadanne meningsløse ulykker, at menneskene uvilkaarlig stanser, tænker sig om et øieblik og føler sig magtesløse og forsagte. Det er som naar man ser et vakkert og klokt menneske bli rammet i sin ungdom av en uretfærdig og lumpen død. Vi hører det rædde og hurtige spørsmaal som »Carpathia«, »Olympic«, »Virginia« — alle kameraterne — sendte ut i æterbølgerne over oceanet, da det første faresignal var blit opfanget: »Titanic«, hvor er du? Dette
