Denne siden er korrekturlest
LØPET MOT DØDEN.
Paris.
Da jeg igaaraftes skulde gaa tilro og var ifærd med at stige op i min seng, kom jeg uvilkaarlig til at tænke paa Marokko. . . . Men denne indledning trænger en nærmere forklaring, den rummer baade en spøk og en tragedie,
En gang hvert aar ser den franske nation skriften paa væggen. Det er ikke ord. Det er et tal, som paa en given dag springer frem for alle folks øine. Nationen studser og en graa skygge av angst vandrer gjennem den. Det er likesom naar et menneske midt i livets jag erindres om det utrolige, om døden, som en gang skal komme. Det enkelte menneske kaster en saadan tanke fra sig med en liten rysten. Det gjør ogsaa den franske nation. Men hvad der gjælder for den enkelte, gjælder ogsaa her for
