het, det er den dønning i ens sind som blir til stemning eg sørgmodighet herute mellem lynghejerne.
Men naar man lytter efter bølgeslaget, da er det som naar man en nat lytter mot stjernerne, mot den absolute stilhet under en bundløs himmel og et sus deroppe fra verdens fjerne brændinger fylder ens øren. Saadan er bølgeslaget herute, det varer evindelig, hører aldrig op; en hær fra evigheten som skrider mot land i nætter og dage, igaar under brisens fine og lindrige luftning, idag under stormens blændende vælde.
Hele smidigheten og skjønheten i bølgens bygning ser man først herute ved havet, hvor intet hindrer dens marsj og hvor den ubrudt kan hive sine geledder mot den gule, buede strandlinje. Det er med evig glæde jeg i timevis kan staa og betragte sjøen, naar Jæderen en blæstfuld dag har tat kniplingskraven paa og de hvite skumblonder skjælver over den grønne fraade. Bølgerad efter bølgerad kommer indover; det er ikke de største orkanbølger som er de vakreste, intet kan være skjønnere end de bølger som jages mot land av en frisk og smidig kuling. Bølgen er jo intet andet end en bevægelse i vandtæppet, og denne bevægelse naar sin kul-
