længer, men et navn, han syntes maalte være kjærlighetens eget vilde navn, en ukjendts.
Gwendoline, sa Mens for sig selv. Der var berge og dype sjøer i dette navn, en bundløs deilighet og stolthet og lykke for ham, Mens. Et smukt navn, i dét var opreisning for alt, for lumpenhet og kulde. Han kunde ikke komme tilbunds i det, det blaanet sig videre, og paa blaanerne laa den vilde lyng og nikket. – – –
Han nævnte det omigjen, lykkelig og svimmel. Han endte med at sætte det i meningsløse verslinjer, som ikke indeholdt sund sans, men bare l ø d, – for at faa det til at klinge i flugt med rytmefaldet i hans sind. Og menneskene, som spaserte utenfor hans øine, opfattet han nu kun som gjennem tykt glas – deres bevægelser var meningsløse og løsrevne, deres minespil vanvittigt, og larmen omkring ham lydløs, for stor til at opfattes som støi. Han fandt frem en Bastos cigaret, som laa i vestlommen, og drak ind i sine nerver den blaa røk fra den rene sorte tobak. Han fik trang til at gaa ind i en sidegate av bare lykke.
Men han kunde ikke komme sig til, før dén konstabelen paa hjørnet hadde snudd sig væk – han ængstet sig for at la denne opdage hans bedrageri. Men konstabelen, som hadde lagt merke til ham, vilde ikke helt slippe ham med øinene, og slik blev da Mens staaende, urolig og forbitret, indtil en ny sporvogn kom imellem
