Maanen steg over havet, valmuerød. De graa stenøer hævet sig og fik profil og plastik. Bergene paa deres egen ø stupte bratt ned i vandet, med væggene meislet av maanelyset.
Tvers over øen gik en graa landevei, gjennem aker og eng og ind i skogen.
Og derinde! De saa himmelen blek ovenover stammerne! De følte, hvordan den varme luft hadde vævet sig ind i trærne og like ned i græssbunden. Der fandtes ikke fnugg av fugtighet i grønsværet langs de graa stier. Av og til aapnet skogen sig til en liten glenne. Spredt paa den laa brisken, dødsstille – de syntes, den lignet svære graa edderkopper, og mellem klørne lyste St. Hansormer. – –
Saa tok skogen slut. Og utenfor den stod vinterrugen igjen, mot den blaa luft. Og bakom var engen med hvit hundekjeks. Der, mellem aker og eng laa stedet fra imorges. – –
Moren reiste sig halvt op, forvildet. Vinden svalet hende om kinden og blaaste gjennem haaret. Hun følte, hvordan den strandet paa hendes legeme og delte sig om det, en varm vind fra havet, som gled videre gjennem grønsværet.
„Er det mig, som har eventyret,“ tænkte hun, og saa sig spændt om. Det fór gjennem hende, at det hele var
