nem det, og ikke drive det som gamle kaptein Wilson på Melita kaller stormstrategi. Her forleden, iland, hørte jeg ham legge ut for en flokk med kapteiner som kom inn og satte sig ved nabobordet til mig. Det virket som tullprat. Han fortalte dem hvorledes han manøvrerte sig bort, tror jeg han sa, fra en forferdelig storm slik at den aldri kom ham nærmere enn femti mil. Et pent stykke hjernearbeide, kalte han det. Hvordan han visste det var en forferdelig storm femti mil borte, går over min forstand. Det var likesom å lytte til en tulling. Jeg vilde trodd kaptein Wilson var gammel nok til å vite bedre.»
Kaptein Mac Whirr stanset et øieblikk, så sa han: «Det er Deres frivakt, Jukes?»
Jukes kom til sig selv med et rykk: «Ja, kaptein.»
«Gi ordre til å varsko mig ved minste forandring,» sa kapteinen. Han strakte hånden op for å sette boken på plass, og la benene op på benken. «Lukk døren så den ikke springer op, er De snild. Jeg fordrar ikke dører som står og smelder. De har laget en god del dårlige låser her ombord, skal jeg si.»
Kaptein Mac Whirr lukket øinene. Han gjorde det for å hvile ut. Han var trett, han følte den
