Han var en gammelmodig, shabby liten fyr, skjeggløs og med dårlige tenner. Han var mønstret på i en fart i Shanghai, dengang annenstyrmannen de hadde med hjemmefra klarte å forsinke skibet i tre timer ved å falle overbord (på en måte som kaptein Mac Whirr aldri kunde fatte) ned i en kullekter langs siden; med hjernerystelse og etpar brukne lemmer blev han sendt i land til hospitalet.
Jukes blev ikke skremt av dette uelskverdige gryntet. «Kineserne må ha det praktfullt dernede,» sa han. «Heldig for dem at Nan-Shan ruller makeligere enn noget skib jeg har stått ombord i. Hæp! Den der var ikke dårlig.»
«Bare vent De,» snerret annenstyrmann.
Med den skarpe nesen sin, rød i tippen, og de tynne, sammenknepne lebene så han alltid ut som han raste innvendig; og hans tale var kort, næsten uforskammet. Hele frivakten tilbragte han i lugaren, med døren lukket; han holdt sig så stille at en trodde han falt i søvn straks han forsvant; men den som kom for å purre ham, fant ham alltid med øinene vidt åpne, liggende på ryggen i køien og stirrende irritert op fra en skitten pute. Han skrev aldri brev, og syntes ikke selv å håpe på nytt nogetstedsfra; og skjønt man hørte ham
